Fru Alving och du
Ruttna höstlöv och den första snön. Ni såg Ibsen på Stadsteatern, gick hem ljusskygga som fru Alving själv, och hon grät. Du hade annat i tankarna, sade: Det bryter igenom; det bryter alltid igenom. Ytan krackelerar. Förnekandets ontologi konstitueras av sin egna, inneboende struktur. Det är så det måste vara. Du sade inget om hur ofta du tänker på honom, eller att vilsenheten ibland gör dig stillastående mitt i vimlet. Du sade inte heller något om hur rädslan kommer krypande när dagsljuset reser sig, reser sig, reser sig. Det var bäst att låta mörkret gömma även detta.
Men ljusskygg är inte det enda fru Alving är. Hon är stolt också. Och du sade: Jag super inte ner mig för någons skull längre. Fuck it. Att sitta här, just här, med denna löjliga, lilla ångest, med den här hopkrympta kärlekens surhet - det duger inte. Fuck it. Kom mörker, kom ljus - kom överbrygga det givna. Och precis när du skulle falla över högtravandets subtila tröskel, så snörpte hon munnen och tystnaden dog lite, lite. Hur många gudar ni än har lyckas korsfästa, så består bristen. Den genomsyrar allt. Stoltheten till trots.
In i mörkrets hjärta, ut igen; hukandet för ljuset, försöken till rakryggighet. Priset nämns inte förrän signeringstillfället. Och du fortsatte: Månen är så törstig, så törstig. Jag vet inte varför jag beter mig så här. Fru Alving ger inga svar, inte den här gången heller. Förnekandets ontologi kvarstår, vibrerande, men utan klargöranden. Det finns inget att göra åt det. Världen vill vidare, vi vill fångenskapen av det passerade. På tunnelbanan hem i mörkret grät hon, och du motstod frestelsen att förklara varför. Det är så man gör. Förnekandets ontologi kräver det.
.
